L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient pointe à miette, mais sur le papier de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux poés